박지훈 QA

Rechazo tres veces

La puerta se abrió.

Unos diez centímetros. El cerrojo seguía echado.

"……."

"Hola."

"……."

"Yo—"

La puerta se cerró.

(Se cerró.)

Solo quedó en el pasillo el zumbido tembloroso de los fluorescentes. Jaeha se quedó inmóvil unos diez segundos.

"…oiga."

"No compro nada."

"¿Qué cosa?"

"Cualquier cosa."

"No estoy vendiendo nada."

"La gente así es la que más vende."

Jaeha se rió. Por primera vez en once años, se rió en una situación nada graciosa.

"Usted debe de ser Mun Ire, ¿verdad."

Desde dentro no se oyó nada.

Luego otra vez, el sonido de soltar el cerrojo.

La habitación 302 tenía unos veinte metros cuadrados.

Había una ventana, pero estaba tapada con poliestireno expandido. Más que insonorizar, era simplemente un taponamiento. En la pared había cartones de huevera; la mitad se había caído y la habían vuelto a pegar con cinta adhesiva.

Un sintetizador sobre el escritorio. Al lado, una interfaz de audio. Al lado, cuatro vasos de café. Todos parecían de fechas distintas.

(De aquí salió ese álbum.)

"No hay dónde sentarse."

"Puedo quedarme de pie."

"Entonces quédese de pie."

Ire se sentó en la silla. Al sentarse, dio la espalda. Fingió mirar el monitor, pero la pantalla estaba apagada.

"Mi nombre es—"

"Lo sé."

"…Ah."

"¿Hay alguien que no lo sepa?"

En su tono no había espinas. Eso era peor. Era una voz que solo decía hechos.

"Escuché el álbum."

"¿Cuál?"

"《무명》."

La mano de Ire se detuvo. Sobre el ratón.

"…Ese está descatalogado."

"Lo compré de segunda mano."

"¿Por cuánto?"

"……."

"Le estoy preguntando cuánto pagó por él."

"220.000 wones."

Ire se volvió por primera vez.

"¿Está loco?"

"Sí."

"……."

"No lo compré yo, lo compró mi mánager, pero sigue enfadado."

"Normal. Ese costaba 12.000 wones de salida."

"Qué barato."

"Era caro. Solo se vendieron 500 copias."

Ire volvió a darle la espalda.

"Entonces, ¿qué quiere? ¿Que le firme algo?"

"Escríbame una canción."

La habitación se quedó en silencio. Se oyó el frigorífico funcionando.

(Ese sonido.)

(El ruido de graves que había debajo de la pista 3. Era el frigorífico de esta habitación.)

"No lo hago."

"Las condiciones—"

"No le he preguntado por condiciones."

"¿Por qué no?"

"Señor Yun Jaeha."

Ire giró la silla. Esta vez del todo.

"¿Sabe lo que hago ahora mismo?"

"……."

"Escribo canciones. Una al día. Canciones para idols. Entrego demos, me las rechazan, vuelvo a escribir. Mi nombre no aparece. Así es el contrato."

"Pero no es algo malo. Cobro un sueldo. 3.200."

"Cuando hice ese álbum, gané 400.000 wones al mes."

"……."

"Mucha gente dice que ese álbum es bueno. Incluso en la radio lo pusieron. Pero, ¿sabe cuánta gente me contactó después de que salió eso al aire?"

"Dos personas. Una era usted, Yun Jaeha, y la otra, un agente de seguros."

Jaeha no pudo decir nada.

"Así que váyase. No me gusta hablar de ese álbum."

"…¿Por qué?"

"Porque cuando alguien que dice que algo fue bueno vuelve diez años después."

"Eso no es consuelo, es una factura."

Jaeha llegó hasta la puerta.

Y se dio la vuelta.

"La pista 8."

"……."

"Se equivocó en la letra en la primera línea del segundo verso."

Los hombros de Ire se tensaron.

"Se saltó una línea entera y entró medio tiempo tarde. Pero no la borró."

"…No tenía dinero."

"Mientes."

"¿Qué?"

"La masterización la hizo usted solo, ¿verdad? Eso sí fue por falta de dinero. Pero volver a grabar la pista 8 no cuesta dinero. Solo hay que encender el micrófono y cantarla otra vez."

"No la borró."

Ire miró a Jaeha. Por primera vez, lo vio no como a Yun Jaeha, sino como a una persona.

"Yo no puedo hacer eso."

"Yo tengo doce canciones ahora. Doce. Todas perfectas. Sin desafinaciones, sin arrastrar las palabras, con estribillos, y duran 3 minutos y 20 segundos."

"No puedo escuchar ni una de ellas."

El fluorescente tembló. 60 hercios.

"Envidio ese error."

"Por eso vine aquí. No vine a comprar canciones."

"……."

"Disculpe."

La puerta se cerró.

Mientras bajaba las escaleras, alguien subía desde abajo.

Pelo corto, plumífero negro, una bolsa de una tienda de conveniencia en una mano. Era una mujer.

La mujer miró a Jaeha. Solo los ojos, visibles sobre la mascarilla.

"……."

"……."

La mujer pasó de largo. Subió unos tres escalones y se detuvo.

"Oiga."

"Sí."

"¿Viene de la 302?"

"…Sí."

"Entonces lo rechazaron."

"…Sí."

La mujer se rió. Se rió en voz alta.

"Claro. Ese no le ha dado una canción a nadie en diez años."

"…¿Pero no dicen que da una cada día? Eso escuché."

"Eso es vender."

La mujer ajustó la bolsa del supermercado en la mano.

"Dar y vender son cosas distintas."

"Soy Jung Gyeoul. Toqué la batería en ese álbum."

"Lo sé."

"Ya, claro. Solo hay dos nombres en los créditos."

Gyeoul repasó a Jaeha de arriba abajo.

"¿Cuántas veces ha venido?"

"La primera hoy."

"Entonces le quedan dos."

"…¿Qué?"

"Él rechaza tres veces. Normalmente."

Gyeoul siguió subiendo las escaleras.

"Pero la cuarta no la rechaza."

"Es que nadie llega hasta ahí."

Se oyó la puerta de la 302 abrirse y cerrarse.

Jaeha se quedó en el descansillo.

En el bolsillo tenía una caja de CD agrietada.

(Dos veces.)

El coche estaba aparcado fuera del callejón.

Minseok bajó la ventanilla desde el asiento del conductor. Olía a tabaco. Llevaba diez años diciendo que lo iba a dejar.

"¿Cómo fue."

"Me rechazaron."

Minseok miró a Jaeha.

Y siguió mirándolo.

"…¿Qué?"

"Que me rechazaron."

"Tío."

"Ajá."

"¿Te estás riendo ahora mismo?"

Jaeha estaba a punto de abrir la puerta del copiloto cuando se tocó la cara.

(Se estaba riendo.)

"…ah."

"……"

"Señor Yun Jaeha. Llevo once años a su lado."

"En esos once años, no le había visto a usted perder nunca."

"Es verdad."

"¿Y por qué te gusta eso?"

Jaeha no respondió. Se subió al coche. Se puso el cinturón.

El coche salió del callejón. En el retrovisor, el edificio de cuatro pisos sin letrero se hizo pequeño.

"Minseok."

"¿Eh?"

"El representante Oh me dijo que, cuando tenía diecisiete, escribía doce canciones al mes."

"…Sí, las escribía."

"¿De verdad?"

"De verdad. Eran todas una basura, pero doce sí que eran."

El semáforo cambió.

"¿Y dónde fueron a parar todas esas?"

Minseok miró al frente con las manos en el volante.

La luz cambió. El coche de atrás pitó. Minseok no arrancó.

"…Las tengo en mi almacén."

Jaeha miró a Minseok.

"Te dije que lo tiraras todo cuando limpiaran la sala de ensayo. En la empresa."

"Pero no pude tirarlo."

El coche de atrás volvió a pitar.

"Lo que grababa en CD-R. Deben de ser treinta y pico. Igual hasta tienen moho."

"…¿Por qué?"

"Dámelo."

"Jaeha."

"Dámelo, Minseok."

Minseok pisó el acelerador.

"…Estás loco."

El almacén de Minseok estaba en Gimpo.

Era un contenedor. Minseok tardó cinco minutos en abrir el candado. No era que la llave no encajara; era que el candado estaba oxidado.

"Hace cinco años que no lo abro."

Al abrirse la puerta, salió aire frío. Olía a papel y a moho.

Dentro estaba oscuro. Minseok encendió la linterna.

Había amplificadores. Había soportes. Un soporte de platillo roto. Un montón de cables. Y cajas.

"…¿Y todo esto qué es?"

"Lo que había en la sala de ensayo."

"Te dije que lo tiraras."

"Dije que lo había tirado. No que lo fuera a tirar."

Jaeha tocó el amplificador. El polvo se le pegó a los dedos.

Era su amplificador. El que había comprado a los quince. De segunda mano, por 180.000 wones.

"Lo encontré."

Minseok sacó una caja de ramen. La tapa estaba doblada y una esquina aplastada.

Dentro, los CD-R estaban apretados. Treinta y pico. En cada caja, una fecha escrita con rotulador permanente.

Jaeha sacó uno.

2012.03.11.

(Diecisiete.)

Minseok apuntó con la linterna hacia la pared.

Había un póster pegado. Tamaño A3. Impreso. Se le había ido toda la tinta y solo quedaba el azul.

Había escrito el nombre de la banda.

Luz de luna.

Debajo, los nombres de cuatro personas. Dos de ellos ya no contestaban el teléfono.

Jaeha miró el póster durante mucho rato.

"Jaeha."

"Sí."

"¿Recuerdas por qué lo dejaste?"

"…La empresa me obligó a dejarlo, ¿no?"

Minseok bajó la linterna.

Al bajar la luz al suelo, el rostro de Minseok quedó oscuro.

"No."

"…¿Qué?"

"No eso."

Jaeha miró a Minseok.

Minseok no lo miraba a él. Miraba el póster.

"Minseok."

"…No, da igual."

"Carga las cajas. Pesa mucho."

Minseok salió del contenedor.

Jaeha se quedó allí un momento.

En el póster, los cuatro sonreían. La imagen era mala y las expresiones estaban borrosas, pero se veía que sonreían.

(…¿Fui yo el que lo dejó?)

Ese pensamiento era el primero en trece años.

Aquella tarde, en la empresa.

Oh Sangheon estaba de pie junto a la ventana. Nunca se sentaba para hablar.

"Ya fijé la fecha de lanzamiento."

"…¿Qué?"

"El 21 de noviembre. Ya se lo notifiqué al distribuidor."

Jaeha contó en el calendario. Cuatro meses.

"No tengo canciones."

"Si tienes doce."

"Esas no sirven."

"Yun Jaeha."

El representante Oh se giró. Seguía sin tener cara de estar enfadado.

"¿Dónde andas últimamente?"

Jaeha no respondió.

"Cha Minseok no me dijo nada. En once años me lo contaste todo."

"Es la primera vez que te cubre."

"……."

"Bueno, pues ya está."

El representante Oh pasó las hojas.

"Te doy cuatro meses. No me importa con quién lo hagas."

"Pero, Jaeha."

"Sí."

"Si el 21 de noviembre no sale el álbum."

"Entonces lo saco con doce canciones."

Dejó los papeles sobre la mesa.

"A tu nombre."

Jaeha salió de la sala de reuniones.

El pasillo estaba en silencio. Este edificio estaba bien insonorizado.

(Cuatro meses.)

(Hasta la tercera aún quedan dos intentos, y quedan cuatro meses.)

Al día siguiente por la tarde, en Nonhyeon-dong.

El estudio de K era todo lo contrario a la 302. Amplio, luminoso, lleno de gente. Había una ventana, y por esa ventana entraba la luz del sol.

Ire llevaba tres años trabajando en esa sala.

"Ire, esta de verdad ha quedado muy bien."

"Gracias."

"El A&R de ellos escuchó la demo y dio el sí al momento. ¿Cuándo ha pasado eso? Normalmente rechazan tres veces."

"Me alegro."

"Dicen que incluso puede ir de título."

Ire miró el monitor. Había una forma de onda. La que había tocado él mismo hasta las tres de la madrugada.

"¿Y los créditos?"

K se quedó quieto un momento.

"…Ire."

"Lo sé. Solo preguntaba."

"No te voy a decir que lo siento. Eso no sería profesional. Es un contrato, ¿no?"

"Sí."

"No te he estafado. Leíste el contrato y firmaste."

"Sí. Lo leí."

K no era una mala persona.

Por eso Ire llevaba tres años haciendo ese trabajo. Si hubiera sido mala persona, habría dejado el trabajo hacía tiempo.

"Ire."

"Sí."

"Últimamente estás un poco raro."

"……."

"Ayer, esa demo tenía el estribillo pegado de una forma rara. Faltaban ocho compases."

"Yo los rellené. ¿No quedó bien?"

Ire no respondió.

K se fue. La puerta se cerró suavemente. A diferencia de la puerta de la 302, esa no hacía ruido.

Ire se quedó solo.

Y sacó algo de su bolso.

La caja de CD agrietada. Su álbum.

El que no había abierto ni una sola vez en diez años.

(¿Por qué lo saqué.)

Ire puso la pista 8.

Pasó la primera estrofa. Llegó la segunda.

En la primera línea, el Ire de veinticuatro años se saltó la letra. Entró medio tiempo tarde.

Ire pulsó stop.

(¿Por qué no lo borré.)

(…No me acuerdo.)

Eso era lo más aterrador.

Tres días después.

Se llamó tres veces a la puerta de la 302.

Esta vez Ire no miró por la mirilla. Sabía quién era.

Abrió la puerta. Incluso soltó el cerrojo.

"Esta es la segunda vez."

"Sí."

"……."

Jaeha llevaba una caja de cartón. Del tamaño de una caja de ramen. Las esquinas estaban mojadas.

"¿Qué es eso?"

"Mis demos."

"…¿Qué?"

"Las que escribí a los diecisiete. Dicen que son treinta y una. Yo tampoco las he contado todavía."

Ire miró la caja. La tapa estaba abierta. Los CD-R estaban de pie, apretados, y en cada caja había letras de rotulador permanente. Eran fechas.

"Ya le dije que no iba a escucharlas."

"Lo sé."

"Entonces, ¿por qué las trae?"

"Para dejarlas aquí."

"……."

"Si va a rechazarme, tiene que escucharlas."

Ire se quedó sin palabras un momento.

"¿Qué lógica es esa?"

"Si me rechaza sin escucharlas, me estaría rechazando a mí."

"Rechace mis canciones. Eso es lo justo."

Ire miró a Jaeha.

Un actor que llevaba once años sin fallar nunca. Sin obras que no funcionaran, sin escándalos, con entrevistas siempre impecables.

Y ahora ese hombre estaba subiendo tres pisos con una caja de ramen mojada para pedirle que rechazara sus canciones.

"…Esto huele a moho."

"Estaba en un almacén."

"¿Cuántos años?"

"Trece."

Ire aceptó la caja.

Y después se dio cuenta de que la había aceptado.

"…Solo voy a escuchar una."

"Es suficiente."

"Y la voy a rechazar."

"Sí."

"En serio."

"Lo sé."

Jaeha se giró hacia las escaleras.

"Señor Yun Jaeha."

Jaeha se detuvo.

"¿Por qué yo?"

Jaeha tardó mucho en responder.

"…No lo sé."

"……."

"Es lo único que no sé últimamente."

"Por eso vine."

Jaeha bajó las escaleras.

Once de la noche.

Ire metió la caja bajo el escritorio. Aguantó dos horas así.

A las doce y cuarenta sacó la caja.

Sacó el CD de arriba. En rotulador permanente ponía '2012.03.11'. En el reverso había manchas de moho.

Lo metió en el reproductor.

Play.

…Era malísimo.

La guitarra entró primero, pero estaba desafinada. No por intención; simplemente estaba desafinada. La tercera cuerda estaba unos 30 cents baja.

El ritmo tambaleaba. Seguro que no había usado clic.

Entró la voz. Diecisiete años.

En los agudos se le rompía la garganta. Y aun sabiendo que se rompía, seguía forzando.

(No sabe cantar.)

Ire soltó una risa seca. Sin hacer ruido.

Y no lo apagó.

Salió la pista 2.

La pista 3.

La 4, la 5.

Todas las canciones eran cortas. Ninguna pasaba de ese minuto y pico. Algunas tenían estribillo y otras no. Si lo tenían, sonaba cursi; si no, resultaba raro.

En la undécima, Ire se hizo más café.

En la decimonovena, sacó una manta.

En la vigesimotercera, Jaeha, con diecisiete años, paró la canción a medias y soltó un insulto.

"Joder……."

Y volvió a tocar desde el principio. Sin cortar la grabación.

Ire volvió a escuchar ese fragmento tres veces.

Tres cuarenta de la madrugada.

Pista treinta y una.

La última canción. Era algo mejor. Solo un poco.

Terminó alrededor de un minuto y treinta segundos.

Pero la grabación no se cortó.

La guitarra desapareció, y solo quedó el sonido del aire de la habitación. En alguna parte, un fluorescente tembló. 60 hercios.

Y a un minuto y cuarenta segundos, Jaeha, con diecisiete años, dijo:

"…nadie va a escuchar esto."

Se oyó una risa.

Y la grabación se cortó.

Ire se quedó sentado con la mano sobre el botón de stop.

No pudo pulsarlo.

Era la primera noche en diez años que había escuchado una demo ajena de principio a fin.

(…la he escuchado.)

(Las treinta y una.)

La ventana estaba tapada con poliestireno, así que no podía ver que afuera clareaba.

La misma noche. Kangbyeonbuk-ro.

Jaeha había dejado allí la caja entera.

Salvo una.

La primera que sacó del almacén. 2012.03.11. No le dijo a Ire que se la había metido en el bolsillo.

Ni él mismo sabía por qué la había sacado.

En el coche no había reproductor de CD. Ya no los hay en los coches de ahora. Así que Jaeha le pidió prestado el viejo portátil de Minseok. Incluso la unidad externa.

Puso el portátil en el asiento del copiloto y aparcó en el arcén.

Era justo el mismo sitio donde, un mes antes, había escuchado la canción de Ire y había parado el coche.

(Es casualidad.)

No era casualidad. Jaeha recordaba ese punto.

Metió el CD. La unidad giró un buen rato. Leer un CD-R de trece años llevaba tiempo.

Play.

Salió la guitarra.

Estaba desafinada.

Jaeha pulsó stop a los tres segundos.

……..

Play otra vez.

Entró la voz. Su voz de diecisiete años.

Se rompía en los agudos.

Stop.

Jaeha apoyó la frente en el volante.

(¿Por qué no puedo escucharla.)

Play. Stop.

Play. Stop.

Lo repitió unas doce veces. Lo que más aguantó fueron cuarenta segundos.

Durante once años había visto treinta películas en las que salía él. En preestrenos, saludos al público, clips de premios. Había visto su propia cara miles de veces.

Eso no le importaba.

Porque no era él.

Pero esto sí era él.

(No sabe cantar.)

(De verdad no sabe cantar.)

Entonces, de pronto, se le ocurrió algo extraño.

(¿Cuántas canciones llevará escuchadas esa persona.)

Miró el reloj. Dos y diez de la madrugada.

(No, no. No lo habrá escuchado. No habrá escuchado ni una.)

(Claro. Yo tampoco lo escucharía.)

Cerró el portátil.

Y después lo volvió a abrir.

Play.

Esta vez aguantó un minuto y veinte segundos.

Luego lo apagó.

El coche quedó en silencio. Era un coche bien insonorizado, así que no se oía nada. Ni el río, ni los coches que pasaban.

Jaeha se quedó una hora sentada en ese silencio.

(Treinta y una canciones.)

(Y yo no he podido escuchar ni una.)

Solo se enteró de eso siete horas después.

Ocho de la mañana. Se abrió la puerta de la 302.

Gyeoul entró con una bolsa del supermercado. Dos onigiris y café.

Ire estaba sentado en la silla, tapado con una manta. El monitor estaba apagado.

"¿No has dormido?"

"…ah."

"¿Canción?"

"No."

Gyeoul se detuvo al dejar la bolsa.

Debajo del escritorio había una caja de ramen. La tapa estaba abierta y la mitad de los CD-R se habían salido y estaban esparcidos por el suelo.

"¿Y esto qué es?"

"Basura."

Gyeoul cogió uno. Miró la fecha.

"¿2012? Oye, esto es antes de nuestro debut."

"…¿Es suyo? ¿Del actor ese?"

"Sí."

"¿Lo escuchaste?"

Ire no respondió.

"Ire."

"…sí."

"¿Cuántas?"

"……."

"¿Cuántas escuchaste?"

"…treinta y una."

Gyeoul dejó el CD.

Y se rió. En voz alta.

"¿Por qué te ríes?"

"Tío."

"¿Por qué?"

"Tú tampoco escuchaste mis demos en diez años."

Ire miró a Gyeoul.

"Yo te los di tres veces. Una en 2019, una en 2021 y otra el año pasado."

"Y las tres veces no las escuchaste."

"…Estaba ocupado."

"Mientes."

Gyeoul arrastró una silla y se sentó delante de Ire.

"¿Sabes qué dijiste cuando te lo di por segunda vez?"

"…No me acuerdo."

"Que qué pasaría si te gustara."

La mano de Ire se detuvo bajo la manta.

"Eso dijiste. Exactamente: qué pasaría si te gustara."

"Entonces no entendí qué querías decir. Pero ahora sí."

"Si te gusta, te dan ganas de hacerlo."

"Y si te dan ganas, vuelves a ganar 400.000 wones."

Ire no dijo nada.

"Tú ahora estás así, ¿verdad?"

"…No."

"Ire."

"Que no."

Gyeoul estiró la mano y volvió a cubrir bien a Ire con la manta.

Ire no se apartó.

"Si te da miedo, di que te da miedo."

"Eso no es rechazar."

El fluorescente tembló.

Ire sacó una mano de la manta y cogió un onigiri. Falló al abrir el envoltorio. Falló también la segunda vez.

Gyeoul se lo quitó en silencio y lo abrió.

"…Gyeoul."

"¿Sí?"

"¿Todavía tienes esa demo?"

Gyeoul miró a Ire.

"…Sí."

"……."

"Pero no te la voy a dar."

"¿Por qué?"

"Decidí que la cuarta vez no la doy."

Gyeoul se levantó y dejó el café delante de Ire.

"Primero llámale. A él."

"¿Y qué le digo?"

"Que lo rechazas."

"Entonces habrá que rechazarlo, ¿no?"

Gyeoul se fue.

Ire sostuvo el café mucho rato. Hasta que se enfrió.

Nueve de la mañana. El móvil de Jaeha sonó.

Era un número desconocido.

"…¿Diga?"

"Lo he escuchado."

Jaeha se incorporó en la cama.

"…¿Cuántas?"

"Treinta y una."

Jaeha no pudo decir nada.

"Dije que solo iba a escuchar una, pero al final se me fue así."

"……."

"Y además."

"No lo hago."

Jaeha cerró los ojos.

"…Sí."

"Es la segunda vez."

"Sí. La segunda."

"……."

La llamada no se cortó.

Se oía la respiración. La respiración de alguien que también había pasado la noche en vela.

"Pero oye."

"Sí."

"Pista 31, minuto 2:40."

La mano de Jaeha se quedó quieta.

"Donde, después de acabar la canción, no se corta la grabación. Ahí dijo algo, ¿no?"

"No sabe cantar."

"Y luego se rió."

"……."

"¿Por qué se rió?"

Jaeha no pudo responder.

Durante once años había podido contestar a cualquier pregunta. En entrevistas, en premios, en encuentros con fans. Incluso a preguntas sin respuesta podía decir algo que sonara como una respuesta.

Pero ahora no le salía nada.

"No lo sabe, ¿verdad?"

"…No."

"Entonces vale."

"Cuando pueda responder eso."

Pausa breve.

"Venga por tercera vez."

La llamada se cortó.

Jaeha se quedó sentado con el teléfono en la mano durante mucho rato.

Desde la ventana se veía el río Han. Como la casa estaba bien insonorizada, no se oía nada.

No se oía el frigorífico ni el fluorescente.

(Dos veces.)

(Queda una.)

Solo después de colgar comprendió Jaeha que no le había preguntado cómo sabía su número.

Y que esa persona tampoco le había dicho por qué había llamado.

Nadie llama para rechazar.

Porque rechazar es simplemente no hacerlo.

(…La segunda.)

(Queda una. Y aún no hay respuesta.)

Jaeha pensó en esa pregunta todo el día.

¿Por qué se rió?

Lo pensó en el rodaje, en la sala de espera y mientras se quitaba el maquillaje.

No podía saber por qué se había reído su yo de diecisiete años, siendo ya él de treinta.

(¿Se estaba burlando?)

(¿O estaba emocionado?)

(Si sabía que nadie lo iba a escuchar, ¿por qué hizo treinta y una canciones?)

Para responder a esa pregunta tenía que encontrarse con su yo de diecisiete años.

Pero no recordaba a dónde había ido ese chico.

¿La empresa se lo había llevado?

¿O lo había mandado él mismo?

La frase que Minseok no llegó a decir en el almacén seguía clavada en su cabeza.

No eso.

(¿Y qué más hay aparte de eso.)

Aquella noche, por primera vez, Jaeha llamó a Minseok. Durante once años siempre había llamado Minseok primero.

"Minseok."

Al otro lado hubo silencio.

"¿Sigue allí la sala de ensayo?"

Avance del siguiente capítulo

Jaeha vuelve a la habitación de sus diecisiete años.

La sala de ensayo que nadie ha abierto en trece años. Ahí está la respuesta.

Y las palabras que Minseok se tragó en el almacén salen de allí.

"…Tú lo dejaste, Jaeha."

Mientras tanto, Ire sale a buscar la demo de Gyeoul. Esa que rechazó tres veces durante diez años.

Hasta la tercera visita, quedan cuatro meses.

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